A escrever, sou poeta.

Lamento. Lamento imenso. Não lamento por ti, nem tão pouco pelo facto de continuares a ser das poucas raparigas que não encontrou uma espécie de 'amor perfeito' aos 16 anos. Lamento, sim, por eles. Não ter a capacidade de te conquistar dia após dias, é, certamente, um drama intelectual ou quem sabe a origem mais profunda para uma melancólica e desagradável depressão. Posto isto, lamento. Lamento mais que qualquer outra pessoa. Lamento pela incapacidade que eles têm de ver além de uma menina singela e cândida. És a compilação de tudo o que há de melhor num mundo em que o melhor é sempre contestado. Lamento. Lamento que te contestem. Gostaria que um, pelo menos um, te olhasse da forma como realmente mereces. Um, apenas um. Um que de tão único se tornasse o que realmente te conhecia. Que visse quantas dores escondes quando esboças mil sorrisos e soltas livres e sem sentido milhões de gargalhadas. Um, apenas um. Não mais que um. Somente um. Um que te visse dormir e pensasse quão de...

Rio. Talvez a palavra com um dos mais lindos duplos sentidos secretamente interligados. Tanto a naturalidade de um riso como a transparência da água me fazem sentir mais viva. Fazem-me contar os ronronares que teimo em fazer, sem notar, quando solto gargalhadas verdadeiras e perder a conta às pedras achatadas que saltam sobre o manto de cor incolor. Mas entre o nome e o verbo, prefiro aquele que se altera conforme as circunstâncias. Eu ria, rio, rirei. Por volta dos meus 4 anos, eu gargalhava pelas borboletas que voavam tão atrapalhadas quanto um barrigudo que saíra da taberna mais imunda que encontrara. Eram tão despistadas, tão avarentas. Perdidas e sem rumo. Aprendi, portanto, desde cedo, a rir do que não tem lógica. Quem no seu perfeito juízo ri de algo que está, literalmente, perdido no ar? Penso, posteriormente, na hipótese de ''perfeito juízo'' não ser uma característica tipicamente minha. Talvez seja apenas algo que as pessoas usam para justificar o facto de qu...